Constipación escriturística

Mi cuaderno de las páginas de la mañana está constipado, no se le cae ni una idea, no fluye. Alguna de todas mis yo hace más fuerza que las demás y las mantiene en un silencio arbitrario. Me pregunto qué le pasa, qué puede estar afectando su fluir. No sé muy bien que es lo que hace fuerza para adentro o porqué logra silenciar al resto. Descubrir las propias fronteras conlleva una ganancia y una pérdida. En la medida en que aclaro lo que percibo, pierdo prejuicios. Y, a medida que me esfuerzo por aclarar mis ambigüedades, mis grises, pierdo la ilusión, lo no real. Llego a una mayor claridad, y de la claridad, al cambio. Ver un cambio, implica movimiento. Y el movimiento, implica decisión.

Hasta no experimentar la libertad de la soledad, no podemos conectarnos con la autenticidad. El arte depende del encuentro: encontramos nuestra verdad cuando nos encontramos a nosotros mismos, y nuestra propia expresión. ¿Nos volvemos más originales porque nos volvemos un poco más específicos? La escritura es la canoa que me transporta a lo largo del río de la vida, me lleva hacia adelante y a la vez me ofrece un espacio para recuperarme del movimiento.

Enero, mudanza: Me traje de Irlanda -hace tres años- un repasador de cocina con un guante, con el objetivo de que algún día los viera y me dijera: "Es hora de buscarles su hogar". Los saqué del placard, junto con el delantal negro de cocina. Mi abuela me regaló unos cubiertos y me dijo que va a empezar desde ahora a recolectar cosas.